Часть 17 (стих)

Мемуары писать - это плевое дело. Не думать о том, что кого-то задело Ваше словечко в паре абзацев О том, что должно по-другому писаться. Вы, люди, простые, вам много не надо, Вам лишь бы ослабить чужое начало, Зарубить на корню все «святые» моменты, Оставить за дверью все сантименты. Вы, люди, забыли, что такое «любимый». Вам лишь бы найти платочек сопливый И плакать о том, что вы не любимы Тому человеку, что назвал вас красивой. Тринадцатилетние пьют и дерутся, Другие со всеми в округе ебутся. Скажите мне, люди, куда вы скатись? Чего в своей жизни такого добились, Что ведете себя, как последние твари? И сидя когда-то в кабинете на паре, Вы думаете «какая была я крутая», Людей по лицу ногами пиная. Сколько же можно? Остановитесь. Станьте людьми, наконец, и простите Себя за плохие поступки, ошибки. Ведь нет в мире счастья, дороже признанья Того, что когда-то вы знали заранее, Что будете к действиям этим близки. Пора бы закончить на этом моменте, Но вы уж простите меня и поверьте, Я буду тут, рядом, на строчках в тетрадке Говорить вам, что буду всегда я в порядке.