Стереотипный писатель

Тот человек, что держал всегда чашку чая под рукой, был настолько восхитительным рассказчиком, что каждую его историю я запоминал ежесекундно и на всю жизнь.И была одна такая, настолько потрясающая и так сильно вбилась в душу  мою и в самое сердце.. так отпечаталась в памяти, что я теперь поражен и хочу рассказать её всему миру, но не могу. Это было о стереотипном по мнению всех, странном и таинственном писателе, что весь мир однажды поставил на уши.Его идеи раскручивали ещё более сумасшедшие журналисты, убивая в писателе последние силы жить. Слухи и всяческие мифы, заговоры, обманы и прочее породили уж слишком много несчастья на одного бедного человека...Все люди, что сейчас одиноки.. когда-то такими не были. Что-то с ними случилось. Самостоятельно перерыв всё, что написал этот человек я встретил наконец-то зацепку, отвечающую не многочисленные вопросы жизни. Послушайте! Он писал: "Эта прекрасная дама, что так быстро исчезла.. как будто ее и не было совсем. Как и тротуар обморок от дождя, который прошел так же быстро. Будет этот дождь идти снова раз за разом.. а её я больше не встречу.Вся эта местность - туманный альбион. Да, Альбион, такое красивое слово. ну правильно же! Это же Лондон. Это была ночь в Лондоне. Такая же дождливая ночь, как и вчерашняя, которая будет и завтра, и послезавтра, и ещё много-много дней подряд. В этот прекрасный момент сидел человек. Он сидел у себя в комнате, за письменным столом, что был напротив окна. Это напоминало ему сцену из любимого фильма и только поэтому он расставил все именно так в комнате. Он писал поэму.Он был писателем и причем очень стереотипным писателем по мнению его знакомых.Вы не сразу узнаете как зовут этого человека. Его имя абсолютно нигде не было написано, сказано и напечатано. Это имя знал только один, очень важный для него человек. Этот человек был непризнанным гением с детства и теперь боится людей. Тогда вопрос: Почему он пишет для людей? Все пытались понять кто пишет эти поэмы.. и почему когда он выходит на улицу, то всегда кричит. Всё же статьи о нём крутили ужасный бред. Кому можно это нравится? Всем кроме того о ком пишут... Писатель жил тем, чтобы писать не просто за какие-то денежные купюры, а за смысл. Писать - это смысл. Смысл чего? Смысл жить. Виденье смысла у всех такое разное..Формулировать предложения, используя слова и делать всё так как сам этого желаешь  - это ли не прекрасно? Писатель искренне верил, что на каждый текст, рассказ и прочее.. найдется свой слушатель. Пускай даже он будет всего один. И вот как-то в эту одну ночь он написал произведение. Произведение разошлось по округе. Все абсолютно об этом писали, знали, говорили. И все вокруг.. совсем не знали, кто это написал.  И проходило время, писатель умер. У себя в комнате на все том же стуле. Никто так и не узнал, что он был тем самым выдающимся писателем - гением. После его смерти кто-то присвоил себе его звание и начал жить.С чужим успехом.. Не мысля так же как и он."Быть может он не умер на самом деле..?