История №35 : Реквием по мечтам

Дочитай до конца, друг!

Мы тонем. Каждую секунду времени мы тонем в беспорядочном и хаосоподобном пространстве из желаний, мечт и мыслей. Прорубая своей жизнью путь в ледниках бытия, того, что так стремительно исчезает прочь, так никогда и не дав нам понять, что есть жизнь. Как же ничтожно время, проведенное в самокопании и уничижении себя как личности, особенно в момент, когда и так тяжело и ты лежишь раненым зверем в своей скудной берлоге и ешь себя изнутри.

Пожираем всю внешнюю дичь, что заставляет нас делать глупости, не отдавая себе отчета в этом. Каждый подтирает свое собственное дерьмо, при этом не забывает заглянуть в чужую корзину с грязным бельем. Зачем? Кто тебе дал право думать будто ты знаешь больше или что твоя правда есть правда для всех и сразу?

Вероятно, таким людям больше нечем заняться и они любят копаться в дерьме, им мало своего, подавай им чужого. Что ж, пожалуйста, я вылью вам столько дерьма, что вы будете просить о пощаде. Выбьем врага его же оружием!

А если серьезно, то где-то там в душе живет простой парень, сознающий, что этому миру не додали любви, ласки, его недолюбили. Нужно вспомнить о том, что такое сочувствие и забыть, что такое осуждение и порицание. Вспомнить о том, что мир - не поле битвы.

Знаете, я рвал на своей голове волосы каждый раз, когда видел несправедливость, а потом перестал. Нет, не перестал видеть, перестал рвать волосы. Что толку, если человек склонен к саморазрушению. Так вот, я дам ему такую возможность. Я выхожу из этих грязных игр, я собираюсь исполнить свой реквием "Реквием по мечтам", по мечтам тех, кто тонет в болоте из собственного дерьма. Я выпишу им полную откупную на него, передам им право собственности на испражнения, что льются из их дыр. Я - горный туман от запаха ваших сигарет, я - летний дождь против ваших алкогольных паров. Живите сами, глупцы. А я?

Я ухожу в другую от вас сторону и каждый раз, когда ваше существо попадется мне на горизонте я буду переходить улицу, а при встрече я мило улыбнусь и скажу: - Все отлично, Джон. Как твоя семья, как налоги, а пенсия? Успел ли ты на черную пятницу в супермаркет? Заказал ли тостер со скидкой? Купил ли ты куриные ножки от производителя? Был рад повидаться, ну прощай.

***

Вот я и утонул, а это моя история.

Я не часто вспоминаю свое детство. Не потому что оно было плохим, а потому что я уже давно не являюсь тем маленьким ребенком. Также потому, что я не хотел бы снова прожить это детство. Я не чувствовал себя уверенно, мне было страшно, я закрывался в этом и не понимал зачем.

Много позже я стал понимать как все устроено в этом мире, но до этого все было похоже на плохой фильм без сюжета, а я играл в нем роль чьего-то ребенка-марионетку.

А потом, потом в меня вошло сознание и я понял, что движет этим миром людей. Представьте, где-то есть глобальная матка, которая притягивает энергию всех людей посредством всяческих магнитов и чем больше привязка к магниту, тем больше энергии отдаст такой человек. И вот большинство из человеческого рода абсолютно добровольно отдает целиком и полностью свою энергию, даже не понимая модели мироустройства. Сама по себе врожденная энергия может быть использована для каких-то более великих дел и целей, а тут что мы имеем? Ну вы понимаете?

Быть хорошо встроенной пешкой в социум мне совершенно не хотелось, да и энергии у меня было много больше, чем у обычных людей и грех не использовать ее в мирных целях.

Я старался при случае искривить пространство-время, чтобы сделать себе лазейку и проложить путь, отличный от путей этого самого большинства. Я выбирал неочевидное и поступал иначе, чем принято, так я взращивал в себе стержень и силу, чтобы не поддаваться на наживку в виде пирожков и сладостей.

В то время пока все стремились в города, наводняя их словно ульи, я наоборот уходил прочь. Я выбирался в леса, жил на побережье, ходил в горы. Я любил коротать ночи под свет луны и догорающего костра, а запах дыма мне куда ближе, чем запах, сгоревшего в топках мертвых машин, бензина.

Я любил и люблю поэзию, а не выдержки из газет, я люблю, когда думают самым сердцем, а не поверхностным орудием эволюционировавших бандерлогов - мозгом.

Понимаю, тут вы скажете, что я себе позволяю, озлобленный на весь мир, мальчишка?! Хотите об этом поговорить? Уверены, что готовы к правде или лучше в очередной раз примите позу почтенного и задетого за живое педанта средних лет?

Я знаю, я груб и суров к падальщине, я не терплю слепого подчинения безусловной доктрине социума. Я тот, кто говорит правду в эру лжи. Вы привыкли слышать ложь, привыкли жить с ней и быть ее частью, поэтому я травмоопасен для вас. Вот только я не собираюсь спрашивать с вас за грехи ваши, мне таких прав не давали, да и скучно это. Все слабости нашего рода мне хорошо известны, зачем пинать труп эволюции?

Кстати, не существует никакой эволюции, как и прогресс имеет свойство кольцевания - замыкаясь в себе словно серпент, прогресс поглощает себя становясь регрессом.

Джон, прошедший Вьетнам, Бобби, получившись ранения в первую войну в Ираке, Стив, покалеченный в Афганистане, что у них общего? А миллионы бездомных? Мысли о них щекочут нервы, не так ли? И мы гоним прочь эти мысли. Их несбывшиеся мечты мертвы - все мечты мертвы.

Свой "Реквием" я посвящаю им и другим миллиардам страдальцев, миллионам больных душ. Мечты, разрушенные бездушной машиной человеческого мира. В таком мире каждый человек способен или уже причинил вред другому.

Другие скажут, что это закон джунглей. Но вдумайтесь, животные! Вам дали возможность перестать быть животными и покинуть джунгли, но каждый раз вы возвращаетесь туда снова и снова, добровольно отдавая свои души дьяволу.

***

Вот звучит "Реквием"! Его лейтмотив крайне тревожен, минорен и атонален. Секунда, полутона - то восходят вверх, то грохочут вниз по хроматике. Духовые, скрипки - визжат и вибрируют, не оставляя пространства для воздуха.

Нет сил продолжать. Война всегда побеждает и что нам остается? Олимп торжествует, а завоеватели делят богатства побежденных. Случись новая война прямо сейчас, в учебниках и сводках новостей можно сразу расписать ее развитие, потому уже столько раз мы проходили это, забывая учиться на собственном опыте. Хотя стоп! Кто должен учиться опыту? Олимп? Завоеватель и завоеванный? Жертвы? Тут не может быть наученных, ибо ставки сделаны, крутите барабан. На красное всю сумму.

Пространство прорезается низким звуком басов, темп возрастает. Дерганая тревожность скрипок сменяется перманентным шумом колоколов. Каждый из них уже звонит по тебе и мне.

Контр мелодия врывается из ниоткуда, сменяя тональность и гармонию, от чего кажется, что зазвучало новое произведение, но нет - это все еще "Реквием по мечтам". В моменты полифонии хочется заткнуть уши и убежать прочь. Могу представить этого сумасшедшего дирижера, что заводит оркестр. Фраки и вечерние платья музыкантов уже покрылись влагой их потных тел, играющих в конвульсиях из последних сил, а дирижер все гонит их вперед.

Залп - голод, смерти и наводнения. Обвалы рынков, дефицит продовольствия, болезни и войны. Взрыв, взрыв, взрыв... Фанфары отыгрывают такт и умолкают. На арену выходит новый победитель.

Начинается многоголосие. Их тема печальна, но в ней есть нотки еще непотерянной или обретенной веры. Точнее пока сказать сложно. Голоса поют гласные звуки, похожие на придыхание южного ветра, который противостоит холодным ветрам Атлантики. Надежда зиждется - не все еще потеряно.

***

Оторвемся от произведения и посмотрим, что же нас ждет дальше в мире.

Хотели бы проснуться утром другим человеком? Если да, то почему? Если да, то кем? Проговорите это вслух. А хотели бы родиться в ином мире? Если да, то в каком? Если да, то почему? Поразмышляйте, дайте себе минутку фантазии.

***

В отдалении звучат ноты "Реквиема". Едва слышно, но можно уловить изменение лейтмотива. Тревожность уходит, на ее смену приходит надежда, словно весенний горный цветок, что распускается в изобилии. Он нежен и свеж. Тема развивается, ее хочется вести и прислушиваться к изменениям. Они приятны и трогают до глубины души. Меняется и темп, скачут доли, срываясь с такта и возвращаясь вновь. Хочется вдохнуть, побольше набрать воздуха в легкие и... Нет, кричать уже не хочется, хочется просто дышать. Чтобы ритм дыхания совпал с ритмом "Реквиема", но пока это сложно. Ритм скачет и синхронизации пока не происходит. Пока это похоже на контрапункт.

***

Я уже не я, я не хочу быть кем-то. Это неважно и совсем неосязаемо в нематериальном мире. Эфир заполняет все пустоты, их не существует. Эфир - проводник божественного. Начать впитывать.

***

"Реквием по мечтам" - это не фонограмма бытия, это и есть само бытие. Мы должны стать теми, кто реализует свои мечты, но пока мы способны на исполнение каждый своего "Реквиема". Шаман, проводник, маг и жрец. Жертва, страдалец, неудачник и раб. Я выхожу за рамки сосуществования, словно душа, покидающая бездыханное тело.

Одни говорят, что в ином мире сила мысли способна низвергнуть человека в ад или вознести его на небеса рая, чтобы найти там временное пристанище в понимании и покое. Понимании того, что мы всего лишь люди, мы не больше крохотного муравья, а наши размеры не значат ровным счетом ничего.

Кто-то накачал эту планету воздухом, а кто-то стал жить на ней. Путник следует по пути с компасом в руках или звездами на небесах, но как мы находим наш путь? Где наш ориентир? Он мертв. Мы следуем за трупом в небытие.

Вступает виолончель и начинает выводить тягучие длинные ноты. Уже не осталось и следа от лейтмотива "Реквиема", теперь это что-то другое. Я могу различить десятки арф, звучащих в унисон. Что они играют?

Что происходит, когда серпент полностью заглатывает себя? Я вижу папку с нотами "Реквиема", я ныряю внутрь в попытке найти последние листы и такты, я хочу узнать, когда наступит конец и что там нас ждет. Осталось еще несколько десятков тактов и все разрешится, мы услышим каденцию и коду произведения.

Кем мы станем в конце? Откроется ли нам истина нашего извечного существования в заключении этого бытия? Мне почему-то хочется верить в то, что нас ждет ироничный конец, норовящий до слез защекотать наши бока.

Духовые снова начинают наращивать темп и уже чувствуется разрешение: субдоминанта, доминанта, тоника. Напряжение сходит, темп замедляется, вдох-выдох. Еще совсем немного.

Под овации зала буря стихает, небеса прорезаются солнечным светом, сердца заполняются счастьем и любовью. Успокаивается мелодия и вот мы слышим финальные аккорды, становится больше легато - самое время для коды, чтобы незаметно покинуть этот зал снова и возродиться в ином, только в этот раз с желанием оказаться там, где не исполняют "Реквием по мечтам", а реализовывают их.