Пять утра.

Вы когда-нибудь просыпались в чем мать родила в луже собственной блевотины в пять утра? Я-да. Нет, не подумайте, это не утро в наркопритоне и не конец света, просто вечеринка-чересчур. Когда вчерашний алкоголь перекатывается и хрустит на зубах словно песок, и тут же отдаёт в висках нестерпимой болью, сухая, как промежность девственницы, глотка просит литр воды, а бунтующий желудок угрожает очередным фонтаном "счастья" в ответ.  Вокруг полумёртвые тела в различных позах и разной степени раздетости, окурки, банки, бутылки, использованные презервативы, недокуренные косяки, нижнее белье и прочий хлам. Кто-то даже догадался принести с собой впечатляющих размеров резиновый член на присоске, который гордо возвышается на стеклянном журнальном столике над всей этой спящей вакханалией. Вот что наблюдал я, прыгая на одной ноге и отчаянно путаясь в боксерах (подозреваю, не моих), попутно ища глазами сигареты. Наконец мне удалось вынести своё ватное тело на задний двор и окунуть гудящие ступни в прохладную от утренней росы траву. И тут мне, человеку, который по жизни не способен проснуться раньше двух часов дня, открылась тайна рождения нового утра, маленькой жизни, торжественный и прекраснейший момент, столь трогательный и чарующий, что я тут же уверовал в Иисуса, Будду, Ганеша, а потом ещё раз в Иисуса, и даже захотел бросить пить. Но потом передумал. И знаете, что я вам скажу? Мир прекрасен в пять утра. Мир прекрасен в любое время суток. Только мы этого не замечаем, и ищем восторг и упоение в алкоголе и наркотиках. Хотя наш мир сам по себе восторг и упоение, только без похмелья и обезвоживания.