Осень.

-Осень уже. Птицы улетают, да? -Да, Элизабет. Птицы летят на юг, греться. - я сидел у изголовья её больничной койки, стараясь не выдавать той боли, которая вспыхивала во мне всякий раз, когда я поднимал на неё глаза. -А я люблю осень. Она печальная и золотая..-шепчет она и закрывает глаза.

Мне было жаль Элизабет. Болезнь изуродовала всё её прекрасное существо: некогда блестящие, чёрные локоны будто выцвели и растрёпанными прядями разметались по кошмарно худым плечам. Свойственная ей нескончаемая радость жизни угасла в карих глазах, она почти всегда молчала, а если и говорила, то лишь хриплым шёпотом. -Крис?.. -Да, Лиззи? - она вырвала меня из размышлений о ней же. -Спасибо тебе. Ведь ты один меня навещаешь. Не знаю, почему. - она слабо улыбнулась мне и попыталась сжать мою ладонь сухими, холодными пальцами, но у неё не вышло. Вместо этого болезненно сжалось моё сердце. Я так много ей не рассказывал, чтобы не расстраивать. Утаил, что её дед погиб, а ветреная мать давно уехала на юг, позабыв о ней. Что все вокруг уже похоронили её и не видят смысла приходить повидаться. Их отталкивает запах смерти и вид её изнеможённого тела. Они стремятся туда, где солнце, где жизнь. А ещё я так и не сказал ей, что люблю её, уже очень давно люблю. И буду приходить к ней каждый день до самой её смерти, если ей от этого легче, если это радует её. -Осень уже. Птицы улетают, да?-Да, Лиззи, улетают...-я ласково улыбаюсь ей, но она остаётся равнодушной. -Нет..не люблю осень. Осенью я умру..