Паутина

Мягкие волосы треплет мартовский вечер, Алые губы задаются вопросом — что дальше? Зябкое утро окрасит шестнадцатый день рождения, Но день смерти, ты знаешь, наступит намного раньше.

Бледные руки исполосаны твердым желанием, Голову кружат убитые жизн(и/ью) возможности. Ты разбегаешься, подавляя парад человеческих переживаний, На воздух бросая извинения за оплошности.

Хоть наружность твоя и искрилась необычной любовью рутины, А в ярких глазах то и дело мелькало глубокое счастье. Ничего не спасет от колючих мыслей той паутиныЧто поглощает тебя, заставляя бесследно погаснуть.