кто мы есть

творческий кризис - так это вроде называют.

в голове тысячи вопросов, на которые не могу найти ответы. самый дорогой человек не на связи.

черт, черт, черт, ты опять запуталась, Алиса?

«— я имена своих демонов знаю, а знаешь ли ты?» - спросила Диля, пытаясь вытянуть Алису из очередной депрессии. «— боюсь, что нет...»«— это плохо. тебе будет трудно, если не разберёшься в этом»

эта переписка снова заставила её задуматься о суициде, потому что она просто не видит выхода. да, он есть всегда, но всегда ли возможно его разглядеть.

она не понимала, почему она должна торчать в этой жизни, как в комнате. ей хотелось сорваться с места, понестись прочь по промозглым улицам вдоль бесконечных витрин и оказаться на каменной дамбе над замершей рекой.

глаза медленно закрываются, и она вот вот она упадёт в сон и возможно больше не вернётся. шрам по-тихонько заживает на запалите. отец видел, она снова соврала, что вся проблема была в бумаге, но порез напоминает о себе периодической болью.