⚛[...𝙩𝙚𝙣𝙩𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣...]⚛︎[𝙈𝙖𝙣𝙟𝙞𝙧𝙤 𝙎𝙖𝙣𝙤]

୨୧ ┈┈┈┈୨♡୧┈┈┈┈ ୨୧Двадцатая глава мои милые!!♡♡ И получилась она не самой удачной. Мне не особо нравится, но всё же, судить вам!Перед прочтением данной главы, рекомендую прослушать песенку, представленную чуть ниже⇩

https://www.youtube.com/watch?v=FQStbwNCl2Y

°Фарфоровая кукла°

_________________[𝙙𝙚𝙗𝙪𝙩 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]𓆸𝘽𝙤𝙣𝙣𝙚 𝙡𝙚𝙘𝙩𝙪𝙧𝙚, милый читатель ❥✧....................𓋜𝙈𝙖𝙣𝙟𝙞𝙧𝙤 𝙎𝙖𝙣𝙤[Манджиро Сано]

!YANDERE!【Когда сопротивление теряет смысл, а дыхание становится просто жестом памяти,он любуется твоим угасанием, как самым совершенным искусством,созданным из боли, покорности и дыма】

Особняк был чудовищем, замаскированным под дом.Не просто зданием — живым существом, в которое ты попала как в пасть, и пасть эта захлопнулась. Он не скрипел и не стонал. Он дышал. Тихо, почти незаметно — через щели под дверями, через узоры на обоях, через зеркала в позолоченных рамах, где твоё отражение будто запаздывало на секунду. Словно не ты смотришь на себя, а кто-то другой — через тебя.Он смотрел — каждой стеной, каждым бликом, каждой тенью в углу. Смотрел не снаружи, а внутрь. И каждый взгляд вытягивал из тебя что-то — ощущение реальности, память о времени, желание встать.Атмосфера здесь была не просто гнетущей — она разъедала. Словно кислота, пролившаяся внутрь души. Ты не замечала, как оно начиналось. Не было ни боли, ни крика. Просто однажды ты поняла: тебе больше не хочется дышать глубоко. Не хочется говорить. Не хочется жить громко.Дом жил за счёт тебя. Он пульсировал — едва уловимо, будто его стены были наполнены чьим-то дыханием. Он был голоден, и ты это чувствовала. Не ярко, не прямо — а на уровне инстинкта. На уровне лёгкой тошноты, едва ощутимой дрожи в пальцах, когда ты прикасалась к холодной двери. Дом был паразитом, вцепившимся в позвоночник.Он вытягивал из тебя жизненную энергию — эстетично. Как коллекционер, смакуя, слой за слоем. Не сразу, не резко. Это было похоже на медленное растворение. Как соль в воде. Ты исчезала — медленно, без следа.Как шелковая петля на шее — сначала почти не чувствуешь, даже приятно, даже тепло, даже уютно. А потом всё туже. Ты не замечала, как усаживалась на мягкий диван, и не вставала с него часами. Как будто он держал тебя. Как будто особняк сам ласково нажимал на плечи, чтобы ты осталась.Ты просыпалась — уже уставшей. Будто во сне кто-то вынул из тебя кусок. Засыпала — с болью в груди, как от утраты. Даже когда всё было тихо, и никто не трогал тебя, отдых здесь был невозможен. Потому что особняк не спал. Никогда.Он смотрел. Всегда. Внутри его нутра что-то живое, вязкое, невидимое следило за тобой — не с ненавистью, не со злобой, а с владением. Как если бы ты была давно куплена, давно забыта, но до сих пор являлась частью инвентаря.Воздух здесь был странный. Не просто плотный — вязкий. Как если бы ты вдыхала туман, смешанный с пеплом. Он не приносил облегчения. Наоборот — с каждым вдохом становилось чуть тяжелее. Он оседал внутри, как пыль. Пыль из другого времени, чужого мира. Иногда ты думала — может, кто-то уже умирал в этих комнатах? Может, ты вдыхаешь их остатки? Их крик, их страх?Именно так чувствовалась невидимая пытка. Никто не прикасался к тебе. Не было кандалов, не было боли. Только эта атмосфера — мягкая, как бархат, и жестокая, как голод. Она ласкала, но после этих ласк внутри оставались синяки.Особняк не ломал тебя. Он переписывал. Ты уже не помнила, сколько прошло дней. Утро и вечер смешивались в один и тот же серый свет, разлитый под потолком. Зеркала стали врагами: каждый раз, глядя в них, ты надеялась увидеть себя — но находила тень. Черты размывались. Взгляд становился чужим. Даже голос — если ты пыталась что-то произнести — звучал как будто не твоим.Он говорил с тобой. Не вслух. Но говорил. Через трещины на стенах, через шелест портьер, через внезапный холод на шее. Через картины, на которых лица всегда будто чуть повёрнуты в твою сторону. Он нашёптывал:«Ты не гость. Ты — часть. Ты не жертва. Ты — украшение. Ты не человек. Ты — тишина».Ты начинала в это верить.Иногда ты думала: может быть, ты умерла? Может быть, это и есть ад — не с огнём и демонами, а с бархатными диванами, позолоченными лестницами и вечным полумраком, от которого голова кружится, а сердце замирает?Ты сидишь на диване. Его чёрная обивка — как бархат ночи без звезд — мягкая и холодная, будто сама тьма, собравшаяся в ткань. Каждая складка будто впитывает звук твоего дыхания, глоток за глотком, как будто боится пропустить хоть малейший шорох твоей души. Этот диван не просто мебель — он твой тюремщик, твой молчаливый свидетель, в котором тонешь без остатка.Твоя спина касается гладкой поверхности, и холод от неё стекает по позвоночнику, сжимая в ледяные кольца сердце. Ты пытаешься ощутить границы между собой и диваном, но они растворяются, как туман в рассветном свете. Ты — как тень, плывущая по поверхности бездны, без якоря и без желания плыть дальше.На тебе — его чёрная рубашка.  Его рубашка, впитавшая в себя его запах: дым, кровь, терпкий парфюм, и что-то несказанно личное, словно отпечаток его самой сущности. Она висит на тебе слишком большой, обвивает плечи, спадает на руки, словно нежданный покров из прошлого, который тебя одновременно и греет, и сковывает. Запах — густой, терпкий, почти болезненный — проникает в твои ноздри, входит под кожу, впивается в каждую клетку, делая тебя частью его.Твой взгляд пуст. Не слеп, но лишён огня. Как будто где-то глубоко внутри горит слабый уголёк, который уже вот-вот угаснет. В этом взгляде — бескрайняя тоска и бессилие, смешанные с странной покорностью. Ты — листок, который ветер сдувает с дерева, не сопротивляясь, просто плывущий по течению, не зная, куда упадёт.Твои руки — тихо лежат на коленях, пальцы слегка подёрнуты дрожью. В них нет силы, чтобы сжать кулаки или поднять голову. В них только память о прикосновениях, ушедших, как призраки. В каждой жилке ощущается её отпечаток — от тебя почти ничего не осталось, кроме теней воспоминаний.Воздух вокруг густ и вязок. Он как невидимая жидкость, заполняющая каждый вдох, затрудняя движение, стирая чёткие контуры мира. Всё становится размытым — и стены, и тени, и мысли. Ты будто застываешь внутри этой тягучей мглы, которая течёт через тебя, вымывая последние остатки живого.Тишина особняка — это не просто отсутствие звуков. Это словно плотный, тяжёлый барьер, закрывающий путь к свету и спасению. Она заполняет собой всё — даже твой разум, заглушая мысли и желание сопротивляться. В этой тишине ты — словно забытый цветок, чей аромат ещё витает в воздухе, но сам он уже давно увял.Ты даже не замечаешь, как он появляется. Он не входит — он прорастает из теней, становится частью комнаты, будто всегда был здесь, просто ждал, когда ты его почувствуешь. Но ты не чувствуешь.Он подходит сзади. Тихо, с ленивой уверенностью охотника, который знает: его жертва давно уже не в силах убежать. Его шаги мягкие, почти вкрадчивые, и от них не идёт угроза — лишь неотвратимость. Он — как само это место. Привычное. Холодное. Сильное.Ты чувствуешь, как его пальцы касаются твоих волос. Он медленно, будто в полусне, накручивает твой локон на палец. Движение такое нежное, будто он играет с нитью твоей жизни, лениво решая: потянуть — или отпустить.Из его пальцев струится тонкий дым. Табачный аромат вплетается в запах рубашки, в воздух, в твою кожу. Он будто хочет тебя наполнить собой до последней капли. Сделать так, чтобы даже мысль о ком-то другом вызывала отторжение.— Фарфоровая кукла, — звучит его голос. Тихий, обволакивающий, как яд в бокале вина.— Сломанная, но всё ещё красивая. Такая... правильная. Ты ведь создана для этого места. Посмотри на себя. Не дышишь, не двигаешься. Как будто сама поняла: живой быть тут ни к чему.—Он стоял за твоей спиной, словно часть интерьера — чёрная, замершая, идеально вписанная в композицию этого умирающего пространства. От него шёл дым, тонкой лентой поднимающийся к потолку, как молитва, от которой никто не ждал ответа.Ты чувствовала его взгляд. Он не смотрел на тебя — он смотрел в тебя, как в витрину, в стеклянную оболочку, за которой — пустота. И ты не отворачивалась. Потому что нечем было отворачиваться. Нечем было дышать. Не на что надеяться.Его рука скользнула по твоей, лениво, с точностью, в которой не было ни случайности, ни жестокости. И в этом жесте было что-то почти заботливое — как будто он проверял: здесь ли ты ещё, цела ли, слышишь ли. И когда понял, что ты всё ещё теплая, всё ещё его, — затушил сигарету прямо о твою кожу.Это не был удар. Не вспышка боли. Это был процесс.Медленный. Живой.Ты слышала, как шипит твоя плоть. Звук — тонкий, интимный, словно поцелуй во тьме. Запах — мгновенно резкий, обжигающий, табачный, мясной. Он словно слился с ароматом его рубашки, с воздухом комнаты, с тем дымом, который уже давно осел у тебя в лёгких, в волосах, под ногтями.Он делал это неторопливо, будто заканчивал ритуал, а не причинял боль. И в этом — всё было. Его власть. Его упрямство. Его безумная, вязкая любовь. Он не спрашивал — он утверждал. Он не наказывал — обозначал.Ты ждала, что будет вспышка — отдёрнешь руку, в глазах потемнеет, закричишь. Но… нет. Только лёгкое потрескивание и дым, поднимающийся между вами.И ты ничего не почувствовала.Ни боли. Ни страха. Ни желания исчезнуть.Лишь дрожь. Лёгкую. Как отклик тела, которому забыли сообщить, что оно больше не чувствует.Он посмотрел на тебя сверху вниз, с тем странным выражением, в котором было всё: признание, любование, усталость. Как будто ты — не просто девушка, сидящая в его рубашке. А нечто большее. Создание, которое он вылепил, подчинил, сжёг, и всё же… не отпустил.— Тебе слишком идёт эта пустота —— Ты всегда будешь здесь.Слышишь? Всегда. —И ты поверила. Не потому что хотела, а потому что сопротивление стало понятием чуждым. Он забрал всё. Даже страх. Даже желание выбраться.В этом месте не было будущего.Только вечное «сейчас», пропитанное тяжёлым запахом табака, чёрной ткани, его кожи, его слов. Его власти.Ты осталась сидеть, неподвижная. В этой рубашке, в этом теле, в этом доме, который больше не казался внешним. Он стал тобой.Особняк замер, довольный. Он получил своё.Живую тишину.И сердце, которое больше не билось — но было рядом. Всегда.

𓆸[𝙛𝙞𝙣 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]✧__________________

✧....................

Новая глава, мои волшебные. Мне она не особо нравится, я недовольна ей. И мне кажется что могло быть и лучше. По крайней мере глава с Коко в похожем ключе получилась лучше. Но судить вам! Благодарю за первое место над этой книгой, мои волшебные♡𝙈𝙚𝙧𝙘𝙞 𝙙'𝙖𝙫𝙤𝙞𝙧 𝙡𝙪 𝙘𝙚 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚,милый читатель ꨄ𓋜

🎀