Сердце в полумраке

Ночь была длинной. После спасения Ома все разошлись по углам квартиры. Каждый остался наедине с мыслями, тишиной и странной тяжестью.Ленг осторожно вошёл в комнату, где лежал Ом. Тот сидел у окна, закутавшись в одеяло.— Не спишь? — тихо спросил Ленг.— Слишком громко в голове, — шепнул Ом.Ленг сел рядом. Молчал, просто смотрел, как дождь стекал по стеклу.— Я думал, не выберусь, — сказал Ом. — Я звал тебя. Только тебя. Это единственное, что держало меня.Ленг опустил глаза. Слова резали внутри.— Прости, что втянул тебя. Мы с Пёртом… мы натворили много. Но ты оказался в этом совсем не за дело.Ом слегка улыбнулся.— Я здесь не просто так, Ленг. Я здесь, потому что… ты — причина.Молчание. А потом — нежное касание руки.— Ты мне нравишься, — сказал Ом. — Сильно. Но я боюсь этого.— А я боюсь не попробовать, — признался Ленг. — Если снова всё рухнет… хотя бы знать, что мы были рядом.Они не целовались. Просто прижались лбами. Слишком хрупкий момент, чтобы спешить.... Тем временем…Перт стоял на балконе. В руках — сигарета, которую он не курил. В голове — Санта.Тот снова исчез. На полчаса. Без слов, без объяснений.Когда вернулся, в его взгляде была пустота. Не как раньше — не холод. Именно пустота.— Где ты был? — спросил Перт.— Разбирался с остатками предательства, — коротко ответил Санта.Перт прищурился.— Ты всегда такой… закрытый. Но сейчас ты вообще не со мной.— Я с тобой, — сказал Санта. — Просто… иногда я сам не с собой.Перт отвернулся. Что-то щёлкнуло внутри.Ревность.Не к человеку.К прошлому. К тем сторонам Санты, куда ему, Перту, не дают входа.— Ты всё ещё носишь то кольцо? — вдруг спросил он. — То, что было у тебя до меня?Санта не ответил. Просто сунул руки в карманы. Молча.Перт кивнул. Больше не спрашивал. Но внутри — щемило.... Утро.Ленг проснулся раньше. Он вышел на кухню. Ом уже там.— Доброе, — улыбнулся тот.— Доброе. Ты как?— Лучше. Потому что знаю — не один.Они пили кофе молча. Но уже не как друзья. Ближе. Глубже.... А в офисе мафии, под землёй, снова собирались остатки старшего круга.— Санта выстрелил в своего, — говорил один.— Он держится на страхе. Без него он падёт.— Надо не атаковать его напрямую. А ударить по тому, кого он не сможет защитить.Фото легло на стол.Перт.