Глава 8

«Ты почти коснулся. Но я ещё не твоя»

— Мы точно не слишком? — спросила я, оглядывая себя в зеркало в коридоре.

— Мы слишком — это и есть план, — отрезала Эмма, поправляя свой топ, обнажающий живот. — Ты — воплощение сексуальной мести. Он посмотрит, и у него перехватит дыхание. Не у Зака — у Джейса.

На мне было шелковое чёрное платье с тонкими бретелями, открытой спиной и разрезом до бедра. Волосы уложены мягкими волнами, макияж — акцент на глаза.Я была не просто красивой. Я была оружием.

Мы приехали к дому, где проходила вечеринка. Хоккеисты уже тусовались на лужайке и у бассейна, музыка гремела изнутри. Толпа, флажки, свет — вся атмосфера победной эйфории.

Когда мы вошли, я почувствовала его взгляд почти сразу.

Джейс стоял у стойки с напитками.Чёрная футболка, джинсы, запястья в браслетах, взгляд — хищный.Он смотрел. Прямо на меня.Медленно. Без улыбки.Просто... видел.

Я прошла мимо. Не улыбнулась. Не кивнула.Я хотела, чтобы он шёл за мной.

⸻

Мы танцевали с Эммой в центре зала. Музыка вырывалась из колонок — глубокий бит, что вибрировал в теле. Я двигалась легко, чувствуя, как ткань скользит по коже, как тепло людей рядом делает мою кровь горячее.И тогда он подошёл.

Не резко. Не громко. Просто встал рядом.

Я чуть повернулась к нему:— Пришёл проверить, не запуталась ли я в каблуках?— Пришёл проверить, правда ли ты такая, какой кажешься.

— И что ты решил?

— Ещё не решил, — ответил он, глядя прямо в глаза. — Но ты определённо не та, кем притворялась в тот вечер.

— А ты определённо наблюдательный.

Он чуть усмехнулся.— Пойдём.

— Куда?

— Просто... пойдём.

⸻

Мы вышли на заднюю террасу. Там было тихо — лунный свет, легкий ветер и мягкий гул вечеринки за стеклом.

— Я всё думаю, — начал он, облокотившись на перила. — У тебя есть парень?

Я посмотрела на него.Медленно. Внимательно.— Был.

— Но вы же... типо пара, нет?

— Вот именно — "типо". Он был хорош в притворстве. И в разрушении.Теперь он в прошлом.А я — свободна.

Он кивнул.Подошёл ближе.— Он идиот.— Ты ещё добр.— Я видел, как он на тебя смотрел. Это не любовь. Это... собственность.

— О, ты психолог в свободное время? — язвительно усмехнулась я.— Нет. Просто я знаю, как выглядит женщина, которую не ценят.И как выглядит та, которая начинает вспоминать, кто она такая.

Он подошёл совсем близко.Его рука скользнула к моей талии — мягко, но властно.— Мне нравится видеть тебя настоящей.

— А ты уверен, что тебе хватит огня, если я начну гореть?

Он усмехнулся.Наклонился ближе.Почти коснулся губами моей щеки.Почти...Но не поцеловал.

Я смотрела на него.Он смотрел на меня.— Спешить — глупо, — сказал он хрипло.— Боишься, что обожжёшься?— Скорее... боюсь, что понравится.

Он отпустил мою талию.Отошёл.И прежде чем уйти, посмотрел через плечо:— В следующий раз — ты сама потянешься ко мне.

Он исчез в толпе.

А я осталась на террасе с бешено бьющимся сердцем.

И впервые почувствовала,что в этой игре может сгореть кто-то ещё. Не только Зак.