Глава 9

Эмма18:40.Я выхожу из здания, натягивая пальто. Ветер подхватывает пряди волос, бросает их на лицо. Серое небо над городом уже стемнело, стеклянные фасады домов светятся окнами, как мозаика. Улицы — оживлённые, но не шумные. Люди идут быстро, будто гонятся за остатками дня.Я спускаюсь по ступенькам, в груди — всё ещё отголоски сегодняшнего. Сердце сбилось с темпа, но не от усталости — от насыщенности. От ощущения, что день был на грани — и я удержалась.Останавливаюсь у края тротуара. Прокручиваю в голове: завтра — «Север-12», новые задачи, новые лица. И он. Лиам Андерсон.Я чувствую — он наблюдал. Не только на встрече. Всегда, с момента, как я вошла в его кабинет. Этот взгляд — не просто оценка. Больше. И опаснее.Машины проезжают одна за другой. Я достаю телефон, вызываю такси. Улица мокрая от недавнего дождя, капли скользят по асфальту.— Эмма.Я вздрагиваю. Узнаю голос сразу.Поворачиваюсь — он стоит рядом. Рядом, ближе, чем полагается начальнику. Серое пальто, руки в карманах, взгляд — чуть мягче, чем днём. Но по-прежнему — пронизывающий.— Вы на такси? — спрашивает он.— Да, — отвечаю спокойно, но внутри — вихрь. — Уже вызвала.— Отмените, — коротко говорит. — Я подвезу.Я моргаю. Он уже идёт к машине, не дожидаясь ответа. Чёрный седан с приглушёнными фарами, ровно припаркованный у бордюра.Я стою секунду, потом всё-таки следую за ним. Что-то во мне говорит: «Осторожно». Но другое — шепчет: «Доверься».Он открывает пассажирскую дверь. Не галантно — просто, буднично. Как будто это происходит каждый день.Внутри тихо. Пахнет кожей и чем-то пряным. Я сажусь, закрываю дверь. Он — за руль.— Куда? — короткий взгляд в мою сторону.— Район Кларк, пересечение с Линден-стрит, — называю адрес.Он кивает, включает поворотник. Машина выезжает мягко, плавно вливаясь в поток.Молчим. Несколько минут — только звук шин по мокрому асфальту и тихая музыка из колонок — джаз, кажется.Я поворачиваю голову к окну.— Вы не обязаны были, — тихо говорю.— Знаю, — отвечает он.Я снова замолкаю. Пальцы сжимают ремень безопасности, но не от страха — от напряжения. Не знаю, чего ждать.— Вы хорошо справились сегодня, — говорит он, не глядя. — Особенно на планёрке.— Спасибо.— Это не вежливость, — добавляет. — Просто факт.Я смотрю на него. Профиль резкий, скулы напряжены.— А вы часто так делаете? — спрашиваю вдруг. — Подвозите новых сотрудников?Он чуть усмехается. Очень немного.— Никогда.Моя грудь сжимается. Не от страха. От чего-то другого — необъяснимого.— Тогда почему сегодня?Он поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. И в его — всё, что нельзя выразить словами.— Потому что вы — не просто новая сотрудница.Я замираю. Но не отвожу глаз.В этот момент машина останавливается. Мой дом — тёмный фасад, несколько окон освещены.— Вы дома, — говорит он.Я не двигаюсь. Внутри — грохот, как если бы сердце споткнулось.— Спасибо, — наконец произношу.— Завтра рано, — кивает он. — Отдохните.Я открываю дверь. Выглядываю наружу — ночь уже полностью накрыла улицу.— Лиам? — произношу, прежде чем закрыть дверь.Он поднимает глаза.— Спасибо… не только за то, что подвезли.— Знаю, — отвечает он тихо. — Спокойной ночи, Эмма.Я выхожу. Закрываю дверь. Машина отъезжает медленно. Я стою на тротуаре, не двигаясь.Ночь холодная. Но я чувствую тепло. Где-то глубоко внутри. Тихое. Настоящее.

Я поднимаюсь по ступенькам подъезда, ощущая, как каблуки глухо стучат по бетону. Кажется, звуки вокруг притихли — даже ветер утих. Всё будто затаилось, давая пространство мысли. Или чувствам?Ключ дрожит в пальцах, когда я открываю дверь. Щёлчок замка возвращает меня в реальность — родную, но уже чуть иную. Я прохожу внутрь, сбрасываю пальто, обувь, кидаю сумку на кресло. В квартире темно. Только свет фонаря с улицы проникает сквозь шторы, рисуя узоры на полу.Я включаю настольную лампу. Тёплый свет мягко заливает комнату. Становится чуть спокойнее. Но не внутри.Прохожу на кухню, наливаю воду. Пью медленно, глядя в окно. За стеклом — город. Где-то там сейчас он. Лиам.Имя само по себе звучит в голове слишком легко, как будто я произносила его уже сотни раз. Хотя это не так.Почему он это сделал? Почему предложил подвезти? Почему смотрел на меня так, будто… будто видел? Не просто сотрудницу. Не просто женщину. А меня. Настоящую. Ту, которую я сама ещё учусь понимать.Я опираюсь о столешницу, закрываю глаза. В груди — не тревога. Что-то другое. Волнение, смешанное с теплом. И опасением.Мне нельзя терять фокус. Я только начала. Только начала подниматься. Эта работа — мой шанс. Моя новая глава. Без ошибок. Без привязанностей.Но его голос всё ещё звенит в голове.«Потому что вы — не просто новая сотрудница».Слова, от которых в горле пересохло. От которых я снова чувствую себя живой. А это… это самое страшное.Я открываю глаза. Включаю ноутбук. Хватаюсь за первую попавшуюся задачу — сметы, чертежи, документы. Пусть лучше цифры. Пусть лучше строки. Всё, что отвлекает.Но даже сквозь строчки в Excel — его взгляд. Его голос.Эмма, соберись.Завтра всё снова станет проще. Мы будем говорить только о работе. Только цифры. Только графики. Мы оба умеем держать дистанцию. Мы оба знаем, что это — опасно.Но ведь именно это — и тянет.