Встречный ветер.

Кофейное пятно на деревянном столе оставило свой след. Холодный порыв дует в спину. Душа горит, занавес колыхается в агонии. На громадную сцену выходит человек. В одной его руке - пламя, в другой - лед. Плавным движением он соединяет свои руки. Взрыв. Зал застыл в тишине. Антракт. Почему так внезапно? Повествование ведь только что началось? А может быть руки писателя застряли в чужой клавиатуре? 

Представьте, что это так.

Мне сложно писать. 

Доброй всем ночи.