Не твой запах

Был обычный вечер. Тёплый, медленный. Ты открыла дверь, и Томми стоял там — усталый, чуть растрёпанный, с привычной улыбкой, в которой всегда было немного беспокойства. Он вошёл, выдохнул и, как обычно, подошёл ближе. Ты — тоже, легко, естественно. Обняла его. Это было привычно. Тело само знало, как это делается: руки вокруг талии, подбородок к его плечу, дыхание — синхронное.

Но через секунду ты резко отстранилась. Словно обожглась.

Он посмотрел на тебя с удивлением:

— Что? Всё в порядке?

Ты молчала, нахмурившись. В голове как будто звенело. Потому что это был не его запах. Не тёплый, знакомый, как стираная футболка и его гель для душа. И не твой, впитавшийся в него от всех этих обнимашек, ночевок и совместных вечеров.

Это был запах чужой девушки.

Лёгкий, сладкий, косметический. Не твой.

Ты чуть сжала кулаки, лицо стало жёстким, как будто ты сама не понимала, что больше чувствуешь — злость или растерянность.

— Ты где был? — спросила ты, и голос прозвучал слишком резко даже для тебя самой.

Томми опешил.

— А что случилось?

Ты не ответила сразу. Только посмотрела на него внимательно, почти недоверчиво. Ты не была сценичной. Не ревнивой. Ты не собиралась устраивать разборки — просто... не знала, что с этим делать.

Ты отвернулась, сделала шаг назад. Молчание между вами стало ощутимым.

— Я просто... — он начал говорить, но ты подняла руку:

— Не надо. Просто... дай мне немного тишины.

Он стоял, не зная, уйти или остаться. Потом, тише, почти виновато:

— Я не делал ничего плохого.

Ты повернулась к нему через плечо. В глазах — ни слёз, ни обвинений. Только сжатая челюсть и обида, которую ты не знала, как правильно вытащить наружу.

— Тогда почему от тебя пахнет не мной?

Ты стояла у окна, спиной к Томми. Плечи напряжены. Руки сцеплены за спиной, как будто если их не держать — начнут дрожать. А внутри — обида, злость, стыд за злость, и всё перемешано, как в водовороте.

Томми молчал.

Он смотрел на тебя, будто увидел впервые. Не твою ласку, не улыбки, не привычку прижиматься как кошка. А тебя — ту, которая может оттолкнуть. Не потому что хочет. Потому что что-то внутри неё защемило слишком сильно.

— Это не то, что ты думаешь, — наконец произнёс он. Осторожно, без оправданий. Почти с болью.

Ты обернулась. Тихо, но колко:

— Да? А что тогда?

Он провёл рукой по волосам, выдохнул, сел на край дивана — будто сам хотел удержаться от чего-то, не разрушить.

— Я был у Эшли. У сестры Дэйви. Она уезжает учиться, просила помочь с чемоданами, и пока мы таскали вещи, она уронила флакон духов. Он разбился, и всё попало на меня.

Пауза.

Ты медленно моргнула. В голове прокрутились сцены, которых не было — разговоры, прикосновения, которые ты себе уже успела дорисовать. А Томми… просто помогал. Как всегда.

— Почему ты сразу не сказал? — тихо спросила ты, почти шёпотом.

Он посмотрел тебе в глаза. Грустно, но прямо:

— Потому что не подумал, что это может быть важно. Потому что не ожидал, что это может что-то значить.(пауза)— А потом ты отстранилась… и я испугался, что уже поздно.

Ты подошла ближе. Глубоко вздохнула, пытаясь растворить ком внутри.

— Это было похоже на... предательство, — призналась ты. — Но только на секунду. А потом я почувствовала себя глупо. Просто... я не готова терять тебя из-за своих придуманных кошмаров.

Он встал. Осторожно взял тебя за руку, как будто ждал, что ты дёрнешься — но ты не дёрнулась.

— Ты никогда не будешь глупой.(тихо)— И я не уйду. Даже если от меня пахнет… случайным флаконом духов.

Ты усмехнулась. Слёзы щипали уголки глаз, но ты не плакала. Только прижалась к нему лбом и прошептала:

— Больше не приходи с чужими запахами.

Он обнял тебя. Медленно, бережно. Как будто держал что-то хрупкое.Потому что держал.