Путь обратно, которого не будет.

После похорон дяди Тэхён молчал.

Он почти не выходил из комнаты.Он сидел у окна, глядя на серое небо,на дождь, который не кончался —будто сама Франция оплакивала его потерю.

Внутри всё было пусто.Сердце — глухо.Словно ударило по нему что-то слишком тяжёлое.

Спустя три дня он встал.Тихо, уверенно.

Он переоделся в простой дорожный костюм.Сложил вещи.Написал записку, короткую:

> «Я возвращаюсь. Простите за всё. — Т.»

Он хотел домой.На холодные утренники Англии.На чаепития в саду.На запах детства и свободы.

Он добрался до вокзала.Тревога била внутри, но он не слушал.Он хотел забыть всё:бал, дворец, взгляд Чонгука,письмо с угрозой —всё.

Поезд задерживался.

Он ждал.

И в этот момент к нему подошли трое мужчин.Чёрные плащи.Молчаливые.С глазами, в которых не было ничего человеческого.

— Мсье Ким?— Да… — он не успел договорить.Один из них ударил его по рёбрам.Другой — по затылку.Мир накренился.

Последнее, что он увидел —как билет на поезд вылетает из его рукии падает на мокрый камень.

Он очнулся в карете.

Связанный.Он не мог закричать — тряпка во рту.Он не мог двигаться — крепкие верёвки.

Он понял всё сразу. Его везли туда.Во дворец. К нему.

Ночь была чёрной, как глаза Чонгука.Ни звёзд. Ни луны. Ни пощады.

А впереди, среди теней, возвышался силуэтдворца, где его теперь ждал не человек, а палач, играющий в любовь.