Безумный ум

Безумие в разумах вещи творит,Такие, что никто никогда не узнает,И шёпотом тихо нам говорит:– Пойдём же отсюда, лучше уж с нами.

А город, что инеем серым покрыт,Всё ждёт, что когда-нибудь все мы сдадимся,Накроют всех нас квадратами плит,Мы никогда уж не возродимся.

Постой же! Ну же! Есть ещё выход!Один, что скрывался в космической мгле,И сделаем все мы последний свой выдох,Бог нас не любит. Для нас он ослеп.