Через пятнадцать минут

27 июня

   Просыпаюсь в пять утра. Окутана табачным омутом. Не понимаю, где я. Взгляд падает на пролетающий бардовый пейзаж.    Вспоминаю. Узнаю в окнах несущегося поезда Прованс.    Новая жизнь, да?   Табачный омут окутывает душу. Не понимаю, откуда он. Одна в купе. Дыма нет.    "Не убежишь от прошлого"   Убегу. Обязательно убегу.    Во мне просыпается фаталист. Руки летают над вещами, сумками. Тянутся к убивающей пачке. Тонкие пальцы ломают тонкие сигареты. Одну за одной. Ломают без жалости.    Уничтожают улики.    Кучка бумаги, табака и яда гипнотизирует меня. Кучка пролитых слез. Кучка пережитых агоний.    Стук в дверь. "Прибываем в Экс-ан-Прованс через 15 минут". Обращаем в пепел старую жизнь через 15 минут.    Беру туристический путеводитель, который навязчивый продавец запихнул мне чуть ли не в глотку, рассыпаю по нему трупы сигарет. Поджигаю. Вдыхаю дым. С усилием открываю тугое окно поезда. Рассеваю свой собственный прах по ветру с французской земли. Прощаюсь. Прощаюсь в последний раз.       "Покойся с миром"   В мое временное пристанище врывается запыхавшаяся проводница. Наверное, из-за дыма. Она не находит следов преступления, окидывая сиреневое купе взглядом. "У вас все хорошо?"   Рука тянется к лицу. Мокрое. Улыбающееся. Свободное.    "У неё все хорошо"   Грузная женщина с недоверием смотрит на меня. Проговаривает что-то невнятное себе под нос и уходит.    Через 15 минут сойду с поезда, перееду в новую квартиру, заживу счастливой жизнью. Все будет по-новому. По-другому. Я буду счастлива.    Бледные пальцы перебирают содержимое сумки в поисках телефона. Нужно вызвать такси. Натыкаюсь на что-то знакомое. Понимаю, что это, и резко одёргиваю руку.    Сигарета.    — Мы прибыли в Экс-ан-Прованс. Просьба покинуть вагоны.